Não é verdade que tenhamos herdado da pré-história, o feio hábito de escrever nas paredes. Se assim fosse, com a evolução, ter-se-ia visto algures, nas paredes de Roma "CÉSAR AMA CLEÓPATRA" e mais tarde, no Egipto, em hieróglifos, Marco António teria escrito "EU TAMBÉM..." Haveria, decerto, lembrança de uma varanda na cidade de Verona, pertença da família Capuletto, onde estaria escrito "ROMEU AMA JULIETA". Ou mais contemporaneamente, num muro da Alexanderplatz em Berlim, um sinistro apaixonado teria feito escrever "HITLER AMA EVA". Diógenes, certamente, seria o autor da frase escrita sobre as aduelas do lendário tonel "POR FAVOR NÃO ME TIREM O SOL". E junto a uma ponte do Sena o tempo ainda não teria apagado a confissão "NAPOLEÃO AMA JOSEFINA".
Não nada disso aconteceu. Nem mesmo o aproveitamento político da escrita das paredes, teria dado frases como estas "YANKS GO HOME", algures em muros da América Latina e , mais tarde em tantos outros pontos do globo, ou "ISRAEL AMA PALESTINA" num muro discreto de Tel-Aviv.
Em Portugal, mais à nossa maneira um qualquer muro de urbanização teria sido, conspurcado com frases deste género: "A ESQUERDA AMA A DIREITA" "O GOVERNO AMA O POVO", ou ainda "GOVERNO LOVES RTP". São infelizmente utopias!
Mas AMOR AOS PEDAÇOS, não. É real. Para gáudio de empreiteiros e mestres de obras, e para o desespero dos senhorios, tomou conta das paredes e veio para ficar. São desabafos de alma. Uns assumidos na primeira e na terceira pessoa do verbo AMAR. Outros, anónimos, como se o amor continuasse a ser pecado. São histórias de amor, apenas afloradas mas que podem seguir-se e completar-se, de rua em rua, de parede em parede. Algumas mesmo, com pleno direito à (in)diferença.

Um homem. Um gato? Um peixe? Uma casa. Os passos dentro desta casa. As ausências em torno destes passos. A busca da identidade, da comunicação com o outro e do amor. A poesia do cinema através do vídeo, linguagem intimista.

Um cão ladra e esgravata uma porta fechada. Um par de olhos e uma boca por trás de uma máscara de latex negro. Sérgio construiu o mundo à sua medida. Consumido por um desejo insaciável, só joga a ganhar. Indiferente a tudo, passa os seus dias entre um quarto arrendado numa pensão barata, sexo anónimo com homens e um emprego de homem do lixo no norte de Lisboa. Adormecido há muito numa infância que só partilha com Lorde, o cão de guarda do posto de recolha do lixo, insensível às sombras que tentam cercá-lo: o amor de Fátima, uma colega de trabalho; a estranha vigilância de um polícia; o desejo ambíguo do capataz...
Mas uma noite os seus olhos encontram o fantasma dos seus sonhos e acorda obcecado por amor. Enfeitiçado, Sérgio espia-o. Remexe-lhe o lixo. Invade-lhe a casa. Urina a cama dele, marcando território como um cão.
Agora não comanda o jogo mas persiste, apesar de saber que só pode perder.
O cerco de sombras cerra-se em torno dele. E as mãos que querem acariciar ficam algemadas, viciadas na rejeição.
Só lhes resta a vingança. A máscara do desejo, fato de latex negro, transforma-se na sua última morada.
Refugia-se no caos, nos restos que o mundo rejeitou.
Está sózinho. Já não é deste mundo.